Ysaías Núñez

Luz

2011-12-11T13:52:00.001-08:00

E intentas acallar el susurro que vive en el silencio,
que vive como candíl en vorágine y oscuridad,
aunque pequeña, es útil.
Aunque pasado es presentente,
y hasta hace poco un futuro.

Y ese susurro soy yo,
distante, y a la vez cercano.
Una luz que no la apaga la tormenta de tus pensamientos,
luz soy yo, luz soy yo,
porque siempre seré referencia de amor en tu vida.
Porque esta chispa apenas ha comenzado a ader...
Luz, soy yo.

Ysaías Núñez

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Los pájaros

2011-12-01T19:26:00.001-08:00

Los pájarosllegaban a sentarse en el banco de la plaza. Cansados, quizás, de tanto caminaren el aire. No es cosa fácil poner una pata y luego la otra en algo que no seve, y que si te descuidas te lleva hasta donde le da la gana. Instinto, decíanalgunos, pero era sólo cuestión de hacerlo, y de querer, porque, ¿no era fácildecir ya basta y caer en picada? Claro que sí, y de eso, los que volaban en elsuelo, lo sabían. Hasta se partían los dientes, y con qué placer lo hacían. Los pájaros observaban cómo éstos planeaban en el suelo, esquivando asus semejantes, y si la oportunidad se presentaba le clavaban el pico y secomían los ojos, y un poco más…

Lo que más risa le daba erarecodar, que esos que planeaban en el suelo, se creían más que ellos tan sólo porpensar. Entonces, cansados de ver lo mismo, decidían reanudar la marcha ycaminar entre las nubes. Nada se comparaba con eso…, no, nada, sobre todo, cuando somos la materialización del pensamiento, pensaban los pájaros.

Los pájaros.

Ysaías Núñez
Derechos Reservados

30/11/11

Fuente de la imagen: http://www.fotoplatforma.pl/foto_galeria/3546__Kopia-Kopia-DSCN4670.jpg

Sin cruz

2011-11-29T22:22:00.001-08:00

Con qué facilidad teolvidas, y te alivias.

Con qué facilidadintercambias piezas por otras que crees nuevas…

y es su brillo quien te opaca, y es el ruido que te evoca nueces doradas.

Con qué facilidad tealejas, y entierras a los vivos en fosa común,

y echas flores deplástico, y echas lágrimas de polvo.

Vuelas entre nubes, no porque guste,
sino por ocultar culpa que cuelga entre tus alas.

Y así yace elrecuerdo, sin cruz, ni epitafio,

esperando a Nadie.

aquí yace,

sin suerte nidoliente.

Ysaías Lucas Núñez

30/11/11

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Monólogo de una loca

2011-09-22T08:44:00.000-07:00

A eso de las nueve de la noche comienzan a llegar los clientes, mi favorito es Marcos. Llega en su carro con focos tenues que parecen ojos tristes que se deslizan por el suelo. El sonido de las llantas al pisar la grava, y su andar lento, hacen que mi corazón lata rápidamente. Se detiene junto a mí y baja el vidrio. Sus ojos verdes relucen en la oscuridad: una fiera en una jaula con asientos. Por costumbre miro mi reloj barato, son casi las diez. Abro la puerta.

…nos dirigimos a un lugar cercano. El mar se cuela entre los resquicios del auto, y da la sensación de que tenemos cientos de conchas de caracoles que se mueven debajo, pero no es así. Apenas puedo ver su cara, la oscuridad suele ser amigable. Reclina su asiento hacia atrás y como si yo fuera una autómata le froto la verga sobre su pantalón, noto que la tiene más dura que los otros días. El olor del auto me relaja.

Bueno, ya el primer paso está hecho, me digo.

Le gusta que saque su verga desde la bragueta, lo hago. Unos diecinueve centímetros de carne endurecida se pasean por mi rostro.

—Tus manos son suaves—dice con un gemido, lo cual me hace pensar en su esposa, ¿cómo las tiene ella?

El olor de su verga es diferente al de los otros, es difícil de explicar, sólo que trae consigo recuerdos. Introduzco lentamente su pene en mi boca, sin importarme esa baba que a muchas no nos gusta. Con la lengua le froto la cabecita, y comienzo a mover mi boca; esa sensación de llenura es gratificante. Él respira fuerte mientras mi cabeza es una ola terca que se rompe en el malecón de su pelvis. Mientras tanto, para mí, el placer se esfuma:

Él estaba allí en Río de Janeiro, muy parecido a Marcos, Joao, así se llama. Yo aún era un hombre para aquel entonces, un hombre físicamente con pensamientos de mujer. La coca que me había metido estaba adulterada, mas seguía en pie, todo parecía dar vueltas. No era la primera vez que me sucedía. No sé qué le gustó de mí, ¡no lo sé! pero abrió su auto y entré sin decir palabra, se bajó la bragueta y comencé a chuparle la pinga. En la noche llevaba lentes oscuros. Poco me importaba, yo seguía dándole placer. Se bajó los pantalones, y le lamí las bolas semipeludas, algunos de sus pelos se me quedaron en la lengua, fastidiosos. Hasta que acabó en mi boca…

Me despierto y estoy tirado en la calle, a las cinco de la mañana muerto de sed, y con un dolor de cabeza que me hacía doler hasta el culo… el maricón me había cogido también y no me pagó. Aún tenía su leche pegada en los labios. Lo odié y me odié a mí mismo.

Unos meses después regresó… hicimos lo mismo y en medio de aquélla mamazón me alza la cabeza y me dice:

—Te quero mulher…—no entendí el significado de aquellas palabras, ¿me confundió con una mujer? No, no era eso. El cabrón era o es cirujano plástico, me dejó un número solamente—ligue…

Se fue y me quedé pensativo, era mi sueño, ¿era un ángel aquél médico? Desde niño me he sentido como si mi mente fuera el contenido de un huevo al cual no le pertenece esa cáscara o al revés: mis tetas de papel, mis bolas que no hacían más que estorbarme y hacerme sentir mal, era horrible. Lo llamé y me citó en un hotel de mala muerte. Ahí mismo me cogió, que recordara ese momento. Y un año después de terapias con hormonas y otras cosas, era mujer…

Parecía haber dejado atrás a las otras, Juliana, Matilde, Janís, a los niños que les hacían favores a los otros empresarios. ¡Qué vida! Según Joao vivíamos… en… ¿cómo es que decía? Una simbiosis: estaban los maricones, los travestís, y los transexuales, y los niños con inocencia fracturada, yo podía haber estado en cualquiera. Lo que me llevaba a mamar dos tres veces por noche era el hambre, y luego la coca. No sólo en Brasil pasa, también acá en Barcelona, y más… aunque me cueste creerlo. Pero todo cambió, Joao comenzó a pedirme que hiciera cosas raras, una noche me pidió que hiciéramos “lluvia dorada”, fuimos a la ducha, y se lo mamé allí, y de pronto el cabrón hijo de puta comenzó a orinarme… se meó en mi cuerpo. Lo admito sentí algo de placer, tenía que aguantar sus locuras, mis senos se los debo a él, mis nalgas, mi nariz, mi boca, y hasta los dientes… Eso no fue todo, cuando quiso que le cagara en la boca. Yo pensaba que estaba loco. Si aún tenía algo de inocencia, ahí había muerto por completo. Como no quise, él lo quiso hacer en la mía. Me negué, pero él era muy fuerte y lo hizo. Lloraba, el olor me hizo vomitar…
Con la boca cagada me fui de esa mierda.

Creyendo que iba a huir, quise tener una vida normal, pero caí de nuevo en ese mundo, en mi mundo. Pasaron días, meses, y yo sin saber de él, tenía en mi alma una herida extraña que se ligaba con paranoia. Hasta que él también regresó, exigiéndome que le pagara todo lo que había hecho por mi cuerpo. Me rehusé, me amenazó con delatarme con los “otros” a los cuales yo los había estafado con la venta de drogas: eso significaba la muerte. No me importó. Sentía que mi cuerpo no valía la pena. Recuerdo como si fuera ayer, cómo el corazón se me encogió, y el tambor que escuché:

—Paga me ou mato a toda tu família.

Aún sigo mamando la verga de Marcos, y gime más fuerte. Es un barcelonés demasiado guapo, cachondo como dicen ellos. Me he prometido que hoy será la última vez, que me pagará los 50 euros, y me iré, buscaré un trabajo, pagaré la deuda y salvaré a mi familia. Comienza a estremecerse, me agarra fuerte por los cabellos, empuja mi cabeza y me trago por completo su pinga y se descarga dentro… el sabor salado inunda mi boca, instintivamente me separo y comienzo a oler la leche, es un olor que a veces me desagrada, huele a cloro, otras es perfume para mí. Me trago la leche, levanto la cara, algo exhausta.

—Tía, hoy no tengo...

Me bajo del auto, furiosa, preguntándome por qué me gusta tanto él.

—¡Cabrón de mierda!—le doy una patada a su carro, pone en marcha el auto. Me quedo sola en esa oscuridad. Miro a todos lados, pensativa como la primera vez. El olor del mar llega y me transporta a Río, ¡cómo quisiera estar allá! Aquí no tengo dinero suficiente, nadie me quiere, sólo sirvo para chupar pollas…

Me recojo el cabello en un moño, me retoco en plena oscuridad. No es fácil ser mujer. Camino por la acera, dejando que la brisa fría haga lo que tenga que hacer. Los tacones siguen repiqueteando, creo que es el sonido más femenino que puede hacer una…

Hasta hoy, me digo.

En la esquina se asoman dos luces, es otro Marcos. Llega hasta donde estoy, me dice que me monte… le dirijo una mirada inquisitiva, y él hace que se va. Pero sabe que es imposible decir que no. Miro el reloj: diez y cuarto.

Será la última.

Barcelona, 11/12/2007

02:32 am

Ysaías Núñez

El gran pez

2011-07-21T08:27:00.000-07:00

La laguna se batía cerca de sus rodillas y la miraba con recelo: había soñado que un pez enorme vendría. Cogía rápidamente los marishys*, y los depositaba en la cesta. Deseaba terminar, y entregárselos a su mamá, para que terminara de tejer el techo de la casa. Su compañera, hacía lo mismo, pero sin miedo, pues, aunque él se lo dibujó en el lodo, no logró más que la risa de ella: un pez con cuernos.

El niño con un ojo en el agua, y otro en las tapinas, no se había dado cuenta que toda la hierba recolectada, flotaba en la laguna. Apenado las recogió en silencio, y volvió a entregar su atención al horizonte. Una chicharra pareció advertir la llegada: se quedó mudo. Vio cómo el pez se acercaba, notó su cuerpo marrón, que sacaba sus aletas de vez en cuando, agitando las aguas. Puyando el cielo con sus cuernos.

Después su compañera lo vio. Cayó sentada mojándose las nalgas. El pez, se deslizó como una culebra que llegó hasta los palafitos. De él, bajaron varios hombres cubiertos con ropas extrañas, y unos marishys que reflejaban la luz del sol. Asustados, nadie salió al encuentro.

      El niño miró cómo esos hombres se pasearon entre los muelles una y otra vez, hablando y riendo. Escucharon decir:
         —Esto es como Venecia… ¡una pequeña Venecia!
         Cuando pudo reaccionar, aún en la orilla, el niño, se acercó a su compañera y le dijo:
         —No mentía. ¡Ese pez es mío!

Deseó tener una vara más grande para matarlo y con la boca hecha agua, se escabulló entre el monte y el barro, no lograba imaginarse el sabor de ese animal; nadó hasta su casa, con la ilusión de que su padre sí pudiera dar caza a ese pez…

*Enea: en la lengua indígena añú, hierba acuática.

Ysaías Núñez

Amnesia

2011-07-19T07:50:00.000-07:00

Moscú, 23 de Abril de 1943

Señor Popov:

Antes que nada reciba un cordial saludo desde las frías tierras de Moscú, las cuales, espero las recuerde como ninguna otra. Yo, al menos recuerdo sus tibios brazos en torno a mí, y su pecho contra mi espalda.

No le estoy escribiendo para contarle sobre las atrocidades de las que fui testigo hace un año, cuando la nieve fue vestida de rojo por la sangre de mis compañeros…, no, y espero no tocar ese tema nunca más, aunque le digo, de vez en cuando me asaltan esos recuerdos, que se niegan a ir.

Pero le he dicho que al menos recuerdo sus caricias, éstas, en cambio se ha ido diluyendo en el tiempo, antes no podía soportar la idea de estar un día sin usted, y me la pasaba escribiendo su nombre en la nieve, y no sabe el placer que sentía.

Mas, usted ha decidido alejarse, y por lo visto no hay dios que lo haga cambiar de opinión. Es verdad que le prometí no escribirle más, pero al menos déjeme comunicarle mis progresos, de que ya son tres semanas sin escribirle una palabra, y de que esta carta, constituye un descanso, porque, al igual que usted, señor, soy una persona.

Leyendo unos libros me topé con una palabra que me llamó la atención: Amnesia. Supongo que usted, como hombre ilustrado ha de conocerla, y que también sabrá perdonar mi ignorancia. La encontré en un poema escrito por Iván Smirnov decía uno de sus versos:

El pasado acelerará el pulso del reloj

Su péndulo, cansado de ese vaivén sin sentido,

Gritará al son del tictac los recuerdos de la amnesia.

Y ha sido el pasado quien ha ido volatilizándose, es como la pólvora, esa que cientos de veces vi explotar…, me vuelvo a desviar del tema, y cito sin querer a la guerra, pero, ¿cómo no hacerlo cuando ésta sin querer, o queriendo es parte de mi vida…? Como usted mismo.

Hemos escuchado que el que se ausenta por mucho tiempo, dentro de poco dejará de hacer falta, y me asusta pensar en eso, porque de alguna manera sé que es así.

Ya lo ve, he comenzado con tres semanas, luego serán seis, después un año, dos años…, y seguro le lleguen noticias de mí, las más relevantes, cuando me case (quizá), cuando dé a luz a mi primer hijo (quizás) y, cuando me muera, seguro.

Sin embargo, ¿quién tiene la certeza de que las cosas pasarán así? Sólo el Señor que nos mira desde allá arriba, sabe lo que pasará.

Cabe la posibilidad de que los recuerdos, los nuestros, sean congelados por la nieve, engullidos por sus fauces, y…

Espero que mi carta, no sea nota amarga en su día, ni en los venideros. Comprenda que le he escrito por esa inquietante palabra, que todo lo envuelve, y que cuando sea abrazado usted por ella, la recuerde, y no se asuste…

Tuya, Irina.

Ysaías Núñez (R)

Camina lejos

2010-12-15T08:24:00.000-08:00

Camina lejos,

a donde la bala de mi tristeza no te alcance,

camina lejos,

y verifica que el reloj traicionero marcha hacia

adelante.

Lleva contigo sandalias tejidas con mis pestañas,

y orbe lleno de materia lìquida, salada, y espesa.

Camina lejos y piérdete entre cactus de carne y hueso,

que no logres escuchar mis pensamientos.

Sumérgete en las nieblas que salen de sus aberturas...

embriágate entre sus olores fermentados.

...que no te alcance el suspiro de la Tierra.

Deshazte del disfraz de tu alma, allà,

desármate, en pieza etéreas; que el viento

se lleve tus tornillos y tuercas.

Pero allá...

Camina lejos, y si aùn ojos te quedan,

deséchalos a los perros de camino,

a los molinos que ladran,

esperando el hàlito de la sombra.

Y si el pasado aún te tuerce,

entonces..., es porque

caminar lejos no quieres.

Ysaías Núñez

PD: Este poema es recitado por Marlon Matamoros, un joven hondureño con mucho talento para la música..., y para declamar, a que sí...

Él y el mar

2010-12-11T13:53:00.000-08:00

     Para Akira los días eran uno sólo, es decir, duraban ciento sesenta y ocho horas desde la pérdida de su familia en Nagasaki..., aquel día.
     Observar el mar que se extendía como una falda de espejos, se había convertido en su pasatiempos. Si se adentraba más en el océano de sus recuerdos, podía escuchar con claridad apocalíptica los sonidos del ayer...
     ...pero, mejor no pensar.
     Era mejor seguir viendo el mar que ante el suyo parecía ficticio.

Ysaías Núñez

2/2/2010

Derechos Reservados

Fuente de la imagen: http://www.pixfans.com/wp-content/uploads/2007/12/mar_de_japon.jpg

Mi vida en diapositivas

2010-11-08T06:08:00.003-08:00

Nos miraban con cierta curiosidad, quizá por el tamaño de las bolsas... o eran cosas mías. Mi padre desactivó la alarma e inmediatamente guardamos las compras en el baúl. El niño no quiso guardar su caja sino que se la llevó atrás en su asiento, la destapó para jugar con su muñeco recién comprado. Salimos de la ciudad en menos de cuarenta minutos, el tráfico era casi nulo.

Me fijé que la radio estaba encendida y que cierta cantante no paraba de dar gritos. La luna se movía a la velocidad del vehículo, los árboles eran sólo manchas negras que se movían en un horizonte incierto. De pronto me percaté que nos desplazábamos a una velocidad poco usual e mi papá. Ahora los árboles no eran manchas sino franjas inmóviles en un paisaje con una luna eterna.

La señal del radio se cayó.

Silencio.

Un sonido estrepitoso nos hizo saltar del susto. El niño no dejaba de preguntar qué había pasado. Y nosotros nos hacíamos la misma pregunta. Nos detuvimos, el golpe que sentimos nos dio la sensación de atropellar algo o a alguien. Tuvimos que regresar tras nuestros pasos, en esa autopista, donde la oscuridad luchaba por reinar y el silencio aturdía, en busca de lo que había impactado al carro. No había nada al alcance de nuestra vista en esa carretera solitaria, algunos autos pasaban a toda marcha y sólo dejaban por un momento el sonido y el celaje para llevárselos consigo otra vez. Al montarnos, mi padre se fijó en lo que causó aquel sonido inocente que casi nos mata... el retrovisor de su lado se había despegado, se mantenía sostenido al carro por unos cables negros y largos. Allí estaba el espejo como decapitado. ¿Qué más podríamos hacer sino que reír? reímos. Él lo posicionó en su lugar, y echamos a andar. La autopista terminó y comenzó la doble vía.

Pronto llegamos a un pueblo que parecía que nunca dormía, llamado Puerto Píritu, irónicamente el niño dormía apaciblemente en su asiento y el juguete tirado en el suelo del auto. Pasamos lentamente, pero salimos muy rápido de éste para estar de nuevo acompañado de montañas y cruces sin nombres. La luna se habría cansado de perseguirnos pues había desaparecido. A lo lejos, al lado de la carretera me fijé que había algo que brillaba tenuemente, eran como dos luciérnagas, mientras nos acercábamos mi curiosidad aumentaba; me vino a la mente algunas historias sobre muertos y aparecidos que me habían contado allá…, pero era un perro que nos miraba fijamente, y que nos siguió con la mirada hasta que desaparecimos se s vista. Sentí miedo. Se escuchaba una sirena, ese sonido me hizo temblar, palidecer, le temía como le temen las cebras a lo leones. Empecé a temblar. Reuní todas las fuerzas para mirar hacia atrás al vehículo que llevaba encendida ese aparato de sonido horroroso, era una ambulancia. Qué alivio sentí.

Dejé de temblar.

Los camiones de carga pasaban tan rápido que no te dabas cuenta, tenían luces fuertes que había un momento en que la carretera se desvanecía en un blanco puro para de nuevo aparecer, que nos ofrecía algunas curvas, señales incógnitas ocultas detrás de óxido y excrementos de pájaros. La velocidad aumentaba, trataba de no hablar con mi padre. Eran ya las once y media. Muy tarde para nosotros que acostumbrábamos llegar a las cinco de la tarde o antes. Pero tenía más de seis años sin ir a ese pueblo, más de dos mil ciento noventa días sin sentir su calor. Más de cincuenta y dos mil quinientos sesenta horas sin ver lo que quería ver, lo que quería escuchar y no aquellos grillos desentonados, aquellas cucarachas que se paseaban por mi pecho cuando dormía. Y los gusanos, malditas larvas incoloras que se movían sin parar en el suelo mugriento del baño. El zumbido aterrador de las moscas al mediodía, alegres de tanto excremento y olor putrefacto.

Después de salir de las numerosas curvas, nos encontrábamos en una recta que parecía que no tenía fin. Calculo ahora que eran unos cinco kilómetros. Yo iba furioso, peleando conmigo mismo, orgulloso y a la vez deprimido. Discutía sobre lo injusta que es la vida. Decía: si la vida es injusta entonces la muerte es justa. Pero eso era un diálogo sin forma que me deformaba el alma. De pronto un sonido muy familiar nos hizo suspirar muy fuerte ¡El maldito espejo otra vez se despegó!, no obstante mi padre seguía manejando, no le hizo caso o al menos eso creí. Me di cuenta que estábamos peligrosamente cerca de la orilla de la carretera de doble vía, miré lo que hacía a mi papá, éste había intentado posicionarlo de nuevo al tiempo que manejaba a alta velocidad.

¡Perdió el control!

En un intento de no salirnos de la carretera, él quiso llevarlo al canal, pero fue muy brusco el movimiento. Del lado contrario venía otro auto a alta velocidad también. El pobre sólo encendió las luces y recuerdo que eran dos soles en esa oscuridad, dos soles que desaparecieron al cerrar mis ojos.

Vi el momento en que salía de primaria con honores.

Escuchaba el sonido de los cauchos derrapándose por el asfalto.

Vi el momento en que me ahoga en el río y sentía que me aferraba a una soga.

Sentía los golpes que me daba contra la puerta del auto.

Oía que el niño lloraba. Oía el silencio.

Sentía cómo nos desplazábamos de un canal a otro.

Esperaba el golpe.

Me vi saliendo prófugo de la cárcel.

Me observaba cómo asesinaba al guardia, podía sentir cómo luchaba en un intento desesperado por vivir, y caía a mis pies con la cara morada y la mirada perdida.

Abrí los ojos y estuvimos a escasos centímetros de chocar con una cruz, en la cual estaba mi nombre escrito en sangre.

Cerré los ojos.

Vi el momento en que fui por primera vez al jardín de infancia.

Me observé cuando fumaba a mis siete años.

Olí algo que se quemaba.

Vi cuando ganaba un premio en la secundaria.

Me vi robándole dinero a mi madre.

Sentí un dolor intenso en las sienes.

Me veía tragando cada dedil cargado de cocaína, cómo aspiraba ese polvo que sabía, que me mataba pero me hacía sentir vivo... tan vivo.

Me observé matando a los pájaros.

Vi a mis amigos sin ojos observándome en la urna.

Abrí los ojos.

Seguía allí, aferrado al asiento, con el mismo dolor de cabeza. Observé que estábamos en el otro canal. Las personas que vivían a las orillas de la carretera salieron alarmadas. Nadie se atrevió a acercarse. Estábamos los tres sin ningún rasguño, incrédulos de haber escapado de las inexorables garras de la muerte. Y yo de la suerte que tuve de ver mi vida en retazos inmóviles e incoloros, de la oportunidad que me dio esa función. Más sin embargo creo que no volveré a tener la oportunidad de ver mi vida en diapositivas.

Ysaías Núñez

Barcelona, 18 de Junio de 2006

La magia de un e-reader...

2010-08-26T10:27:00.000-07:00

   Parece que desde hace un tiempo para acá no hay un día sin que amanezca con una noticia "buena" sobre la irrupción del E-book al mercado.
   Cuando una librería cae, se hace leña de la misma como una cruel paradoja.
   Yo me pregunto, hasta dónde el libro electrónico puede llegar. No me imagino algún pueblo remoto donde éstos aparatos reinen.
   Algunos dicen que es una moda, supongo que dijeron lo mismo desde los inicios de los juegos de vídeo y que quizá, como se ha visto con ésta, a través del tiempo se hará su lugar en el mercado. Los juegos de mesa aún se siguen fabricando, y sus consumidores saben que el grado de interacción con los demás participantes es incomparable con el de la pantalla, fría y psicodélica.
   Por otra parte se aplaude el hecho de que se reducirán la deforestación, que las personas alérgicas a los ácaros del polvo puedan leer sin problemas...., pero, ¿a dónde irán las baterías inservibles?
   Sin duda los e-reader aportan magia a la lectura tradicional: sonidos, movimiento, interacción... pero también sabemos que dicha magia sólo persiste mientras duren las baterías...

Ysaías Núñez

Coversatorio poético, 23 de abril

2010-07-20T06:01:00.000-07:00

En la biblioteca pública de Barcelona, "Julián Temístocle Maza", se llevó a cabo un conversatorio poético, organizado por Nancy Lozano. Sin embargo, como lo mío no es la poesía, me invitaron a que leyese uno de mis relatos.

Gracias, una vez más.

Ysaías Núñez

Le encanta...

2009-10-25T11:46:00.000-07:00

Para él, arrancarle las alas era los más divertido. Las mariposas eran solo gusanos que caminaban toscamente por la baldosa, mirando cómo el polvo de sus extremidades planas, arrancadas ahora, caía sobre ellas. Él seguía sonriendo. De pronto se tornó absurdo, sin nada qué descubrir… hasta hoy. La sensación, el crujir de los huesos al ser arrancados como cuando niño lo volvía a divertir… Arrancarles los ojos a los hombres es lo más divertido, dijo.

Ysaías Núñez
Derechos Reservados 2009
21/6/2009

Fuente de la imagen:http://www.eumed.net/cursecon/2/goya-saturno.jpg

Mitsuko

2008-11-06T12:02:00.000-08:00

Mitsuko veía cómo se resbalaban las gotas de agua al tocar el cristal. El sonido inconfundible de los autos al pasar sobre el asfalto mojado, la hacía confundir, llevándola a lugares de su infancia, allá en tierras lejanas de una Europa de ensueño. Algunos le llamaban deja vu, otros…, sólo cosas de la imaginación. Resopló, y el cristal se empañó, como recordándole que aún estaba ahí. Mitsuko comenzó a evocar, con dificultad, aquellos días. La brisa meciendo los campos de girasoles por un lado, y por otro, las plantas secas. Era un contraste demasiado raro como para no detenerse a pensar, pero sólo eran recuerdos de infancia, al menos así lo creía, y claro, de nuevo la lluvia. Notó que sin darse cuenta estaba llorando, otra vez. No sabía por qué llorada, ni sabía qué la calmaba. Pensaba que las lágrimas eran como las gotas de lluvia acumuladas en las nubes, pero, ¿qué sabía ella sobre la Naturaleza? En su mano asía un llavero con una enorme llave oxidada ¿qué puerta abriría con ella? Se sentía frustrada al ver los carros moviéndose con libertad en las calles de Osaka, y ella, ella no.

La lluvia, los girasoles, la sequía, la llave…

Instantáneas que se resbalaban en el cristal de su mente dejando la huella clara del recuerdo y la desesperación. Mitsuko, Mitsuko la internacional, Mitsuko la loca.

Derechos reservados.
Ysaías Núñez
Barcelona, Venezuela.
30/7/2009

Fuente de la imagen: http://images.art.com/images/products/large/10063000/10063397.jpg

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2008-10-27T07:39:00.000-07:00

Dialogué contigo hoy mientras no estabas. Alcancé a decirte todo lo que siempre he querido decir. Lo escuchaste todo.
Mañana espero que dialoguemos mientras yo no esté.

Ysaías Núñez.
Derechos reservados ®
24/10/08

Fuente de la imagen:http://s3.lamarihuana.com/wp-content/uploads/2011/11/ciego-sordo-mudo.jpg

Mi obra maestra

2008-10-27T07:26:00.000-07:00

Al fondo de la sala todo estaba oscuro, en el centro las antorchas alumbraban, gemían de un dolor venidero. Entró una mujer, joven y de senos tersos, luego otra un tanto vieja, ambas maniatadas mirando a todos lados, moviendo sus cabelleras despeinadas.

Desde el otro extremo de la sala, mi amante de turno, me besaba el cuello. Dos guardas entraron rápidamente, llevaban un enorme cuchillo que destelló en la oscuridad. Las mujeres trataron de gritar. Mi corazón y el de mi amante latían fuertemente. Las sogas que amarraban los pies de las mujeres fueron cortadas las dos a la vez, fue un corte casi exacto, un trozo de pellejo fue cercenado, desde donde estaba lo podía ver.

El suelo de mármol es mi lienzo, y él ansiaba ser pintado. Las mujeres trataron de salir corriendo, el trapo que llevaban en la boca se le salió a la moza y gritó fuertemente. Mi amante me estimulaba, poco a poco me penetraba. La más vieja temblaba como una hoja, y uno de sus senos fue cortado, y cayó al suelo. El brazo de la joven fue amputado, y los chorros de sangren teñían mi piso de mármol.

Los gritos me apasionaban. Mi amante gemía en mi oreja. Los guardas agarraron a las mujeres por los cabellos, sus lágrimas aún las recuerdo, un brillo perfecto, y las golpearon, rodaron por el suelo, la joven trató de levantarse y al hacerlo su cabeza se desprendió de su cuerpo. La vieja lloraba y me maldecía. Eso me excitaba tanto como el pene de mi joven amante. El cráneo de la vieja fue cortado en forma vertical, el sonido de este fue seco, y hermoso a la vez. Sangre por todas parte. Los cuerpos estaban perfectamente colocados en el suelo. Los guardas completamente excitados vinieron hasta mí y el más corpulento dijo:

—Emperador, ¿hemos terminado con su hermana y su madre…?

—Sí—dije—. Vengan, admiremos esta escena…

Nerón.

Ysaías Núñez
Derechos Reservados
07/10/07
Fuente de la imagen: http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/a/aa/John_William_Waterhouse_-_The_Remorse_of_the_Emperor_Nero_after_the_Murder_of_his_Mother.JPG

Sit down, please

2008-10-27T06:23:00.000-07:00

La tarde de 1946 Willie Francis nunca pensó que sus diecisiete años pasarían frente a él. Al llegar al recinto, lo primero que vio fue la siniestra silla. La noche anterior había tenido pesadillas, la imaginaba horrible, pero al tenerla frente a sí, era aún peor. Un cable en espiral pendía del techo, y varias correas de cuero alrededor. Cuatro guardias lo llevaron hasta ése trono metálico. El pecho de Willie era golpeado insistentemente por su corazón. Uno de los guardias de mirada perdida lo sentó. El labio inferior le temblaba como con vida propia. Las correas fueron apretadas en torno a sus brazos, cintura y piernas previamente rasuradas para recibir los electrodos. El casco húmedo, fue colocado en su cabeza.

Se quedó sólo. Cerró los ojos… Escuchó el sonido desconocido hasta ahora de los generadores. Sin querer su cuerpo intentó levantarse, los músculos de la cara se contraían. Hacía muecas de dolor y risa ajenas a su sentir. Se agitaba como si tuviera un ataque epiléptico. La corriente eléctrica viajaba por todo el cuerpo, buscando lo insondable tratando de reventar su corazón y otros órganos. Se aumentó el voltaje hasta la máxima capacidad, pero Francis aún seguía vivo. En un intento deliberado por aferrarse a la vida gritó:

—¡Paren! ¡No puedo respirar! ¡Déjenme!

Se suspendió la ejecución. En el cuarto reinaba un olor a carne chamuscada ligada con orina y heces del reo, que jadeante seguía vivo.

Un año después de varios juicios, y que la prensa no dejaba de titular “Primer sobreviviente a la silla eléctrica”, Francis volvió a visitar ése lugar, no sabía si era mejor seguir viviendo para volver a visitarlo constantemente. Iba tranquilo, y a la vez compungido. Él mismo se dirigió a la silla con pasos decididos y se quedó parado, viendo a la nada, recordando todo lo anterior, y a lo lejos escuchaba al guardia que le decía:

—Sit down… please.

Ysaías Núñez

Venezuela

Acerca de mi

2007-03-01T21:35:00.000-08:00

Este espacio tiene como finalidad dar a conocer algunos de mis trabajos.

Sobre mi diría que:

Me gusta leer y escribir historias principalmente de terror y ciencia ficción.
Leo de todo y de una forma desordenada, hasta siete libros "a la vez".
Estudio odontología, y ambas cosas me apasionan, la literatura y las ciencias de la salud.
Estoy trabajando en una de mis metas, que es lograr publicar alguna de mis novelas.

Si tienes alguna sugerencia, crítica, o cualquier otra cosa, no dudes en dejar tu comentario.

Por ahora eso es todo.

PD: Ah, oye, gracias por tu visita.

Ysaías Núñez